Sentimental

La primera vez lo había hecho casi sin pensarlo, maquinalmente, como una de esas tantas otras cosas sobre las que se toma conciencia mucho tiempo después, cuando los resultados se hacen demasiado evidentes.

Nunca había sido una de esas personas simples y algo huecas que se dejan llevar por lo que sienten. Jamás se había resignado a dejarse gobernar por impulsos o meros instintos. Siempre había necesitado analizar los problemas y las situaciones antes de sacar alguna conclusión, alguna verdad exacta y perdurable. Muchas noches, antes de echarse a dormir y caer en manos del sueño, se recostaba sobre la almohada manoseada y comenzaba a desmenuzar hasta el infinito, todas y cada una de sus acciones, de sus sentimientos, de sus preguntas y de sus respuestas, hasta confirmarlas o negarlas, sin puntos intermedios. Aprendía qué decir y cómo decir; así, la vida se amoldaba dócilmente a sus razonamientos y dejaba de ser, por lo menos por unos instantes gloriosos, esa inoportuna improvisación del andar y andar como un tren enloquecido, atravesando túneles y más túneles, todos oscuros, siniestros y peligrosos.

La cultura del spaghetti

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